Сергей Владимирович Калабухин родился в 1958 году в городе Коломна Московской области России, где и проживает до сих пор. Окончил Московский инженерно-строительный институт им. В.В.Куйбышева (МИСИ). Инженер-электромеханик по автоматизации производства. Работал инженером-электриком, инженером-электроником, инженером-конструктором, генеральным директором малого предприятия.
Публиковался в газетах, журналах и интернет-изданиях России, Белоруссии, Украины, США, Англии, Канады, Австралии, Германии и Финляндии. Автор двенадцати книг. Член Союза писателей России.
Награждён медалью СП России «Иван Бунин», медалью «И. И. Лажечников» и другими наградами.
Лауреат Третьего всероссийского фестиваля «Господин Ветер» в номинации «проза» (2012г.), дипломант Пятого всероссийского фестиваля «Господин Ветер» в номинации «проза» (2015г.), лауреат литературного конкурса «Звёздное перо» имени Георгия Кольцова (2017г.), финалист Германского международного литературного конкурса русскоязычных авторов «Лучшая книга года» (2018г.).
РАЗРЫВ
«Не люблю! – упало
Камнем мне на грудь. –
Было и пропало,
Плюнь и позабудь!»
Я лежу придавлен,
Не могу вздохнуть.
Прозвучало главное –
Счастья не вернуть.
Встала и оделась,
Бросила ключи.
«Хватит, натерпелась!
Новую ищи.
Всё, ревнуй другую,
За другой следи.
Нарисуй нагую.
Верность не блюди».
Помню, как шёл следом,
Как молил простить.
Снег окутал пледом
Ветви и кусты.
Не взглянула даже,
Юркнула в такси.
Не было мне гаже.
Боже, пронеси!..
Побреду туда я,
Где тепло, уют,
Бьётся жизнь чужая,
Пляшут и поют.
Где звенят бокалы,
Пенится вино.
Где я буду пьяным,
Как не был давно…
ОБЫКНОВЕННЫЙ САМЕЦ
Восьмое марта, ежегодный женский день.
Опять стараюсь навести тень на плетень.
Мечусь меж женщиной любимой и женой,
Кручусь, пытаюсь не обидеть ни одной.
Подарки куплены давно и той, и той.
Не перепутать бы случайно – день дурной…
Зачем мне эта карусель? Жену люблю,
С другой же просто удовольствия делю.
Бегу к такси, сверкают в лужах облака.
И соль скрипит на льду, и снег идёт пока.
Вот и заветный адрес. Стол. Диван. Кровать,
На ней мне не пришлось ни разу всласть поспать.
Вино в бокалах, шоколад, дым сигарет.
Зачем всё это мне сейчас? Ответа нет!
Кровать чужая – сексодром. Сплетенье тел.
И мысль: „Неужто это то, что я хотел?“
Работают два тела, словно механизм,
С усердием таким бы строить коммунизм!
Но нет, напрасен труд: он был лишён души!
Цена всей нашей страсти не рубли – гроши!
Любовь в процессе том отсутствует, но есть
Симпатия и страсть, желание и лесть.
Я лгу себе и ей, надеждами кормлю,
Но точно знаю сам, что лишь жену люблю.
Вот выпито вино и съеден шоколад.
Встаю и быстро в душ, и лишь в душЕ разлад.
Прощальный поцелуй, и спешку мне не скрыть.
И совесть мне не даст поступок мой забыть.
Опять такси, знакомый двор, родная дверь.
Бегут, встречают дети и домашний зверь.
Вхожу, жена с улыбкой режет холодец.
Все рады и довольны. Знаю: я – подлец…
СТРАСТЬ УШЛА…
«Любовная лодка разбилась о быт»
В.В.Маяковский
Любовь была, пылала страсть.
Куда же всё ушло?
Стена меж нами вознеслась,
Разрушив чувств тепло.
Причина в чём? Откуда лёд,
Что чувства охладил?
Я вёл себя, как идиот,
Когда тебя винил.
Работа, быт – они виной?
Едва ли, ерунда!
Ведь раньше не был быт стеной,
Работа – иногда.
И всё же страсть угасла вдруг.
Другие манят взор.
И ты теперь всего лишь друг,
И редко – секспартнёр.
С чего же, как и почему
Возникла та стена?
С каких «камней», я не пойму,
Построилась она?
ПИСЬМО
Я к Вам пишу, чего же боле?
Что я могу ещё сказать?
А.С.Пушкин
Я всё сказал, не будем доле
Друг другу нервы мы трепать.
Нет сил и дальше жить в неволе
И выход из неё искать.
Скандалов, ревности, обмана
Меж нами выросла стена.
Стоим пред ней, как два барана,
Ведь на двоих она одна.
Расстанемся, любовь иссякла.
И будем мы теперь на „Вы“.
Моя решимость не размякла –
Ведь Ваши слёзы не новы.
Упрёки, клятвы и притворство
Теперь оставьте для других.
Пусть буду я один, как остров
Средь волн житейских, но без них!
Я Вас любил, а Вы – не знаю…
Для Вас карьера и друзья
Важней семьи. Не понимаю,
Зачем тогда Вам нужен я?
Сожителем я был негодным:
Детей хотел и ревновал.
Прощайте! Вы теперь свободны
Играть в Ваш вечный карнавал.
Я ПИШУ
Да, я – писатель, я пишу
Не на заборе, на бумаге
Делиться мыслями спешу,
Пусть и сродни они дворняге:
Нет знатных предков. Есть диплом,
Но не филолог, инженер я.
С сюжетами порой облом,
И рифма не всегда манерна.
Но удовольствия – вагон!
И пусть отвергнет текст издатель,
Всё ж предпочтёт мой „самогон“
„Вину с медалями“ Читатель.