Биография:
Меня зовут Дмитрий Чернов, я родился в 1995 году в городе Новосибирск, Россия. С детства писал прозу, затем стихи. Издал 2 сборника рассказов, в данный момент готовлюсь выпустить первый сборник стихотворений. Основной мотив творчества – поиск ответа на вопрос, какие мысли скрываются в самых тёмных уголках человеческого разума.
БОГ ТЩЕСЛАВИЯ
Если бы на свете жил
Тщеславия бог
Я б его почитателем был
Поклонялся бы как мог
Ставил бы свечи
Столько зим и лет
Эта вера излечит
А на стене лишь мой портрет
Я стою перед вами
Самый классный и лучший,
Доволен только первыми местами,
Вот только я никому не нужен
Вот он я, голый, стою перед вами,
Наизнанку плотью, костями
Лишь тьма со слезами кровавыми
Остались моими друзьями
Злое солнце надо мной
Обжигает то, что осталось от кожи
Заслуженно? Само собой
На меня это вполне похоже
А кровь продолжает сочиться
Из того, что умом назывался
С тобою придётся проститься
С собою я давно уж простился
MEMENTO MORI
Ну что, старая, стоишь, кости пряча за шторою?
Словно тень моей жизни, с улыбкой да острою косою?
Подожди, моя милая, мерзкая тварь,
Ты меня не задобришь за золота ларь.
Как ударит, обдаст и обжарит,
Голова горяча, да не соображает,
Что тебя, негодяйку, не надо пускать,
Таких проказ я знаю, вам всё отдавать…
Только дай мне ещё несколько лет,
Повидать хоть глазком своей жизни балет,
Внуков увидеть, глаза вверх поднять,
Хоть немного ещё помечтать.
Что же встала за шторой старуха,
Чей кровавый оскал от уха до уха
Не даёт мне заснуть?
ТРЕТИЙ ЗВОНОК
Костюмы нарядные, но всё истрепалось,
Настоящих улыбок давно не осталось.
Кровь босоногой следы
Вдаль от заветной мечты.
Оркестровая яма – что волчья,
Гниёт в ней уже кто-то точно,
Толстопузые пасть раскрыли и ждут,
Когда в буфет в антракте пойдут.
Вот третий звонок, он станет последним.
Пустота ожидает сразу за ним.
Серое с чёрным – вот и все градиенты,
Даже не думай услышать аплодисменты.
Занавес рухнет, обрушится купол,
И только дальний крошечный угол
Ухмыльнётся, издаст лишь смешок,
Подарит единственный тихий хлопок,
Вежливо встанет, возьмёт шляпу с полями
И уйдёт навсегда, попрощавшись с ролями.
ЧБ
Я не делю мир на правду и ложь,
В чёрно-белом теряем оттенки.
Мы маршем пройдём, только вот что?
Наткнёмся на кирпичные стенки.
Неопределённость гложет слепота.
Толпа ликует, а в середине – я плачу.
Где была тропа – теперь лишь пустота,
Как зверь, я девять жизней не потрачу.
Мы маски надели, но забыли их снять,
Потеряли себя и забыли, кем стали.
От пустого кармана ничего не отнять,
В пустой голове не будет печали.
НЕРОЖДЁННОМУ
Замолкнет голос в долине теней
Каждый вдох пропитается скорбью
Сколько же душ нерождённых детей
Питаются этой тёмной неволью
Из-под земли холодною похотью
Трёхпалою дланью сжимая вино
Скабрезным как дым с диким хохотом
К великому горю выходит Оно
Изопьёт Оно вина – а это кровь из собственного чресла
Надломит хлеб но с криком боли
Там хлеба пшеничного вместо
Фрагменты сгнившей плоти
В горле нет больше голоса
На главе ни единого голоса
Ты слёзы все забрал с собой
На встречу с трёхпалой рукой