Биография:
Евстигнеева Елизавета Алексеевна родилась в 2003 г. в Москве (19 лет). В 2021 году поступила в Литературный институт им. А. М. Горького. Стихи публиковались в ряде альманахов, в «Роман-Газете», в журнале «Суштина поетике» (Сербия), в журналах «Формаслов», «Окно», «Улитка», «Звезда», «Этажи», «Южный маяк». Победитель и лауреат ряда литературных премий. Призёр Международного конкурса хайку на русском языке (МКХ-13) и многих других конкурсов для молодых поэтов.
***
И снилось флейте, что она бамбук,
Что пагоды вокруг и летний луг,
А концертмейстер – желторотый клён,
В неё одну как мальчик был влюблён.
И музыки не слышно. Все слова –
Солёный дождь и прелая листва.
И там, где к солнцу тянется лоза,
Бамбуку снится оркестровый зал.
***
Причастие воскресное.
Дитятко, подойди.
Земное и небесное –
Всё у тебя впереди.
Над храмом безмолвно стынет
Позолота старинных цат.
Кусочек за Сына,
Ложечку за Отца.
«Сон счастливого человека»
Бесплатное небо,
желток солнца
шкварчит в облаках,
папины руки –
большие как моё счастье.
я глажу чью-то собаку,
и она лижет мои ладони.
мама на лавочке
суфлирует кличку Бобик.
быстро убегает мороженое.
я кидаю на дно детства
пару монеток,
чтобы вернуться.
***
Старость,
ты хрупче фарфора.
я смотрю на бабушку
и боюсь разбить её
своим дыханием.
***
Как быстро растут деревья.
***
Мельница
вентилятор
флюгер
101 способ украсть ветер.
Отец!
Время выпотрошило
даже плюшевого медведя:
посмотри, каким жалким он стал.
Ты дарил мне фломастеры, но теперь
я подпираю ими герань на балконе.
Время всего на одну букву
короче слова «любовь».
Тайные смыслы такие тайные.
Я бы купила тебе сладкую вату
взяла тебя за крепкую руку
и прокатила на качелях…
твои карие глаза
с трудом читают
даже детские книжки.
проплешина на темечке,
и седая полоска надо ртом –
будто ты выпил старость,
но забыл вытереть губы.
«Случайный прохожий»
Старость наградила его
нимбом седины,
разлила по коже пятна
цвета кофе с молоком.
Его глаза щурятся
словно старость –
ослепительное зимнее солнце,
идти к которому надо,
но больно.
И ноги вязнут
в сугробах прожитых лет.
***
Неразборчивый почерк дождя,
снег, крадущийся на цыпочках
по ночному городу,
молочная пенка облаков
на весенних тополях,
часы в старой квартире,
которые показывают
одну и ту же тишину…
а ты говоришь:
«для чего мне жить».